El sillón

Ocaso cercano, y el mate en el medio.
Juego con mis dedos sobre el termo, y vos me mirás.
¿Y si en realidad tengo ganas?
¿Y si en realidad tengo ganas de recorrer tu cara con mi pulso errático?
¿Si en realidad tengo ganas de ver como la luz decolora tu pelo amasijado por mi ansiedad?
¿Si en realidad quiero escuchar como la tela se desprende de tu piel con ese suave murmullo?
¿Si de verdad quiero ver que tus medias van a parar al suelo?
Cálido, inquieto, la piel comunica su experiencia,
ardiente, humeante,
el aire se pesa a la derecha de mis fantasías.
La tela del sofá se derrite conmigo, y la luz invade las cortinas desde afuera.
 Y estirás la mano, y me preguntás si te doy otro mate, y yo te digo que sí, sin saber bien qué está pasando.
Te vas,
te vas a fumar afuera,
me quedo,
me dejás,
en un páramo iluminado por la bombita del comedor, y la luna afuera aspirando el humo de tu cigarro.
Insólita, incrédula, expectante, con la realidad ardiéndome en la frente.
Vos allá, y yo acá, en el sillón.

-Luana Barboza.